Yo no me quejo de ser la segunda opción de alguien.
Yo me quejo de nunca ser la opción de nadie.

We all tell lies.

-¿Cómo estás?
-Mal. Me siento muy sola, no tengo autoestima y siento que no puedo con el curso escolar. No encuentro nada que me motive, cada vez me siento más inútil y me he dado cuenta de que a nadie le importo una mierda. Ya no sé qué hacer con mi vida y estoy por darme por vencida. Estoy bien.

Admito estar mejor últimamente. No es que esté para echar cohetes, pero al menos no se me pasan por la cabeza ideas de las que me arrepentiría después. Aunque dentro de dos días empiezo los exámenes y sé que el estrés me va a invadir.

Therapy.

Está claro que no estoy bien, hace mucho que no lo estoy. Soy la única que lo sé, ya que tengo esa habilidad de esconder mis sentimientos.

Llevo días pensando (últimamente es lo único que hago) y he llegado a la conclusión que no necesito ir al psicólogo ni pastillas antidepresivas ni nada por el estilo; lo único que necesito es un jodido abrazo. Uno de esos verdaderos que duran minutos. Uno de esos que te pilla por sorpresa, que no lo pides y te lo dan porque esa persona quiere dártelo. Si una persona en esta maldita ciudad me demostrara que le importo de verdad, os juro que volvería a sonreír. Pero no una sonrisa falsa, sino una verdadera; de esas que cuando la gente te mira, piensa: "Sí, es feliz."

Pero claro, yo soy la persona más insignificante y menos popular. ¿Quién mierdas querría ser mi mejor amiga? Aún así, tengo esa pequeña esperanza de que algún día ocurrirá.

Stranger.

Mírala, pintada un sábado por la noche como ese excéntrico personaje de cómic. Cómo se aburre, ¿no? Normal, no tiene vida social.
Sí que tiene amigas, pero están demasiado ocupadas estudiando, no están en la ciudad durante el fin de semana o simplemente la sustituyen por otras personas. Su madre lo sabe y la mira con pena, piensa que su hija es demasiado buena para que le pase esto. Ella no sabe si es buena o no; sólo quiere saber por qué le pasa esto, por qué es tan desgraciada, por qué la gente sólo se interesa en ella cuando pueden sacar algún beneficio. Se enfada con ella misma por ser como es; "Tan idiota, tan imbécil, tan inútil.", como diría ella. La culpa siempre es de ella. Ella es la causa de todo el mal que la rodea. Se lo ha buscado ella sola. Y por eso se auto-lesiona, para castigarse, para que aprenda lo que es el dolor de verdad. Una locura, lo sé. Pero a penas queda cordura alguna en ella.
Después de todo, lo que no te mata, simplemente te hace más... extraño.

Tímida, un bicho raro, inútil, paranoica, irrelevante en la vida de nadie, patosa, pesada, soñadora pero a la vez pesimista, curiosa, un desastre andante, suicida con miedo a la muerte, solitaria e independiente, obsesionada con su físico, loca cuando está de buen humor, intenta ser divertida a pesar de que muy poca gente entiende su humor, la vagancia en persona.


Esto es todo lo que puedo decir sobre mí. Tal vez sea más cosas, tal vez algunas no sean verdad. Pero es así como me veo. Describirse a una misma no es fácil.

I hate mondays.

Mañana toca volver al instituto. Llevo siete días exactos de clase, pero tengo la sensación de que llevo una eternidad. Espero que el curso se pase rápido y todo me vaya bien.

That's me.

¿Ves a esa chica? ¿Esa que está escuchando música, lleva una camiseta de un grupo, vaqueros rotos y unas All Star Converse negras demasiado desgastadas? Sí, seguro que te has fijado en ella.
No la juzgues antes de conocerla, porque te estarías equivocando por completo. No es lo que aparenta, nunca lo ha sido. Simplemente es una fortaleza que usa para protegerse de la gente y, que si encuentras el punto débil, será fácil de derrumbar.
Ten cuidado con ella, puede que os llevéis muy bien, pero si la haces enfadar podría convertirse en tu peor pesadilla.